LE CHAT NOIR

Atardece en Madrid.
Cielo despejado, frío...
...y un sol de invierno grande y lloroso, que se vuelve naranja por momentos.
Camino deprisa por la acera, de camino a ninguna parte.
Un pie tras otro, los brazos y las caderas balaceándose al compás.
La música en mis oídos, retumbando. No consigo apreciar la letra de ninguna canción, voy inmersa en mis pasos, en el paisaje... en el olor de esta colonia de vainilla que ha terminado por volverme loca esta tarde.

Los árboles van pasando lentos, incesantes.
Frío... apreto bien las manos en mis bolsillos... como si quisiera cargar mis puños del poco sol que queda.
Paro en cada paso de cebra, esperando que algún coche con alma me ceda el paso.
Camino y paso de largo escaparates, colegios, perros, vallas, flores, coches, calles, plazas, parques... no me fijo en nada, solo sigo avanzando.

Tú no estás aquí.
Estoy sola en esta fría tarde de febrero.
Está anocheciendo. Mis labios están secos y agrietados, y mis manos salen de los bolsillos para abrazarse a mi pecho. Demasiado frío.
El vaho que desprende mi cuerpo me rodea, poco a poco.

Veo un banco a lo lejos, está vacío.
Quiero llegar al banco, pero el frío me paraliza.
Un gato se posa sobre el banco, mirándome de reojo, vigilándome.
De pronto no puedo avanzar más.
Mis pies están pegados a la arena. Primero una capa de agua recorre mi cuerpo, dejándose caer a través de mis piernas, hasta posarse y amontonarse en mis pies.
Entonces la capa de agua se convierte en hielo... hielo frío, hielo duro... no puedo mover los pies.
Estoy anclada... no puedo moverme...

Sácame de aquí... sácame de aquí... sácame de aquí...